17 maggio 2005
"Non ti va bene niente, di me. La tua penna rossa scivola spesso, la riga si sposta in alto, sulle parole, non più a sottolineare ma a cancellare. Sempre più calcata, la riga maligna affonda nelle viscere del mio sentimento e, piano piano, lo sfiletta. Come il coltello di un pescatore, toglie squame e carne quasi noncurante. Così il piatto, a cena, resterà vuoto."
L.McA.
L.McA.
posted by Albamarina at 21:47 |
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